Никогда не видел смысла писать дневники, но иногда начинаешь осознавать, что разговор с собой в письменной форме вести намного легче. Возможно дальнейшие посты будут несвязными, если они вообще будут. Как знать. Просто, человек настолько простое существо, что в своей простоте его существование наполнено сплошными сложностями. Мы всегда задаемся философскими вопросами о бытие и мире, что нас окружает, вместо того чтобы просто жить. Заплутав в лабиринтах собственного "Я", мы часто затягиваем в них совсем посторонних людей, даже этого не желая. Сложно поверить, понять еще больше просто перестать думать о том, что случиться потом, а не сейчас. Существо привыкшее к одинокому существованию, не может безапелляционно принять нововведение, в виде, близкого человека. Проще закрыться в своей раковине и через мазохистские тенденции к самопожертвованию, которые являются оправданием всему, отталкивать от себя всех тех, кто хоть как то позарился на личное пространство. Считать ли это обычным комплексом вины, собственничеством или страхом вновь получить по оголенному кровообращающему органу раскаленным до бела кинжалом предательства?
Чересчур многое еще следует обдумать и понять, а рубцов становится все больше, разве таким образом и не теряется чувствительность? Нету ничего страшнее и сладостней безразличия, но с содроганием ожидаешь момента когда все закончиться и придет эта стадия. Нету ничего страшнее большого города, в котором снуют люди-куклы, которые считают, что избавились от кукловода. Если бы только все не было так сложно в своей простоте...
Комментариев нет:
Отправить комментарий